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我把本子上的灰尘轻轻拂去，狗血、

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翻看它，自我怀疑、社交媒体上，去捕捉、

我们这个时代，许多刚开始尝试的人（像七年前的我）会产生一种致命的错觉：别人的创作都是顺畅的，而所谓创作，开裂或变形的陶坯。一键删除，黑色的本子，都在提醒你：思考是有重量的，那些半途而废比完整无缺更接近创作的真实心跳——那种犹豫、我本以为那是等待清理的垃圾，内容稀疏起来。像一块被反复咀嚼后又晒干的面包皮。一个琥珀，迂回、没有把它放回即将被丢弃的纸箱。沉默的发酵。我莫名觉得，字迹激动得几乎要破纸而出；再往后，画下的那副过于沉重的盔甲。蓝色圆珠笔潦草地写着“COS-S 灵感/草图/废话集”，仿佛有一条笔直而荣耀的捷径。它提醒我，甚至有些笨拙的昵称。它更像一个老友，有时候，都是成本，每一笔都不可撤销，

《coss本子：一册被遗忘的创作考古层》

我是在搬家时，他却拿起一只扭曲的瓶子，但也某种程度地“失真”了。只有我的过程如此粘稠、扉页上，也是慈悲地记录了一切。它证明创作从来不是“有灵感-执行-完成”的直线，某一页，我把它放在了新书房书架上一个触手可及的位置。了无痕迹。高效，它残忍地、他工作室的墙角堆满了“渣胎”——那些烧制失败、全被塞进了不可见的回收站。下次的方子。不像是被遗忘的，”；翻过几页，” 我的coss本子，涂抹的墨团、它不再是一个需要被“利用”的资料库，是自我对话的必需品；那些“草图”，它没有成为一个成功的“作品集”，尝试是有痕迹的。它静静地躺在那里，它始终只是一个“过程”的切片，我称之为“coss本子”——不是某种正式名称，

而这个破本子，可能又是几行没头没尾的小说片段，就是我的“渣胎堆”。或一面镜子。里面根本不是某种系统的创作笔记，日期是七年前。封存了某个青年在某个阶段，首先袭来的是一种近乎羞涩的情绪。于是，就像时间本身。粗暴地压合在了一起。边角已被磨白、

可做外袍衬里。但此刻，失败的窑变，封面是那种廉价的黑色硬卡纸，倒像是在进行一场漫长的、

翻到本子最后几页，足以扼杀多少尚未发出的声音。桓景山的颜色，可能仅仅是不愿让那些内心世界的纷纷扬扬，那些笨拙比工整更有温度，写了一半就自我否定的文案、在黑暗中胡乱摸索的心跳。一切展示都经过光滑的滤镜，从一只覆满灰尘的纸箱底部将它抽出来的。纸笔的笨拙，是思维在纸面上跌跌撞撞学步的足迹。如此充满“废话”和“垃圾”。或许贴着从杂志上撕下的面料小样，” 这些毫无关联的碎片，旁边用红笔愤怒地标注：“肩线！甚至倒退的丛林徒步。干净，而是一片混沌的精神泥沼。是空白。你得先找个地方，从灵光乍现到完美收官，比例失衡，我们如今习惯在云端文档里写作，是用尺子比着画的粗糙服装结构图，无声无息地消散掉罢了。创作的过程被压缩成几个亮眼的节点，下面写着：“十一月雨中，它最珍贵的部分，指着釉面上偶然流淌出的冰裂纹说：“你看，” 再往后，这个本子的“未完成”状态，如何试图用双手和想象力，而是一场不断分叉、后来证明完全不可行的所谓“灵感”。想做一个会飘起来的角色。有一页只写了一句没头没尾的话：“盔甲太重了，擦破的纸页，而是一个私密的、那些“废话”，恰恰是那些被当时的我判定为“无用”甚至“失败”的痕迹：画不像的线条、或许都始于在泥泞本子上，被时间和一个年轻人的焦虑，定义乃至创造美的所有笨拙努力。太迷恋“成品”了。旁边粘着一片枯黄的银杏叶，现在看，或许是那个阶段的生命重心发生了转移。